Extrait

« Après le rond-point qui dessert la gare de Martigues, une Audi A3 est garée juste en contrebas de la route qui mène au port pétrolier. Des lampadaires, mangés par la rouille, éclairent chichement l’asphalte humide qui se désagrège par endroits. La carrosserie de la voiture semble absorber sporadiquement le clignotement rougeoyant des balises qui coiffent le sommet du pont ferroviaire. Le clapotis de l’onde, toute proche, mesure les minutes interminables qui se succèdent au cœur de cette nuit sinistre.
Les deux hommes surveillent une demi-douzaine de cannes à pêche, alignées le long du quai, sous le tablier du mastodonte d’acier. Ils sont assis dans des fauteuils pliables. Le plus jeune, vingt ans à peine, garde les mains profondément enfoncées dans ses poches. Bien que chaudement vêtu, il a du mal à réfréner un tremblement, tout en tirant sur sa cigarette. La fumée auréole son visage en lame de couteau. Son menton rasé de près disparaît dans le col remonté de son blouson. Le revers de son bonnet de laine s’arrête à la limite de ses sourcils. Il regrette amèrement d’être venu se geler au bord du chenal. »